Quinta-feira, Outubro 31, 2002
Diálogo freak-tício entre mim e eu mesma.
- Eh... tá bom. Pra fechar o dia com
o lacre "Bad day".
Você liga pra falar de "tum-tuns" e ouve
"tu...tu...tu..." antes mesmo de falar alô.
- Ah, engole os tum-tuns, e engole o fio do telefone
sem fio, afinal, quem mandou ser tão abusada?
- Odeio celular. Odeio identificador de chamadas.
Odeio distância, odeio Halloween.
- Ah, Allez-sandra, vamos assentar o facho, menos
"allez" e mais "pensez". A tua cara é de carne
mas um dia quebra de verdade.
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- Eh... tá bom. Pra fechar o dia com
o lacre "Bad day".
Você liga pra falar de "tum-tuns" e ouve
"tu...tu...tu..." antes mesmo de falar alô.
- Ah, engole os tum-tuns, e engole o fio do telefone
sem fio, afinal, quem mandou ser tão abusada?
- Odeio celular. Odeio identificador de chamadas.
Odeio distância, odeio Halloween.
- Ah, Allez-sandra, vamos assentar o facho, menos
"allez" e mais "pensez". A tua cara é de carne
mas um dia quebra de verdade.
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Tá. Febre.
E lá vamos nós de novo.
Velhas conhecidas, nós duas.
Sei quando você está aqui, mesmo
sem precisar provar. E, sarcástica,
quando tento provar pra alguém
você não aparece. Covarde.
Minha cabeça que fervilha em
pensamentos rescaldados; meu corpo
que acende de repente, e gela por dentro.
Não sei o que precede o quê. Ou se vem
tudo junto. Como tudo na minha vida.
BUM!
Ah. Febre. Se você não fosse tão covarde
me mostraria esta sua cara imensa
e vermelha, e eu te encheria de porrada.
Com toda a intimidade que é minha por direito.
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E lá vamos nós de novo.
Velhas conhecidas, nós duas.
Sei quando você está aqui, mesmo
sem precisar provar. E, sarcástica,
quando tento provar pra alguém
você não aparece. Covarde.
Minha cabeça que fervilha em
pensamentos rescaldados; meu corpo
que acende de repente, e gela por dentro.
Não sei o que precede o quê. Ou se vem
tudo junto. Como tudo na minha vida.
BUM!
Ah. Febre. Se você não fosse tão covarde
me mostraria esta sua cara imensa
e vermelha, e eu te encheria de porrada.
Com toda a intimidade que é minha por direito.
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Ow. Filmão.
Assisti a "O Closet" (Le Placard).
Bom, tem aquele fera do Daniel Auteuil.
E tem também o Gérard Depardieu.
Ainda estou digerindo.
Depois comento mais.
Mas se tiver tempo, vá à 2001 mais próxima.
E assista também. É MUITO bom.
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Assisti a "O Closet" (Le Placard).
Bom, tem aquele fera do Daniel Auteuil.
E tem também o Gérard Depardieu.
Ainda estou digerindo.
Depois comento mais.
Mas se tiver tempo, vá à 2001 mais próxima.
E assista também. É MUITO bom.
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Tá. Alguém, por favor? Que língua é esta que estou falando?
Porque, sabe, às vezes eu falo em línguas estranhas.
Nada a ver com maravilhas pentecostais (que eu não nego, ora).
Mas línguas estranhas a gente fala quando a gente fala, fala, fala e está tudo tão claro pra gente,
tudo tão perfeito. E a pessoa com quem a gente fala não entende.
A minha língua é a de paz. É a de respeito e confiança.
Não sou melhor do que ninguém, não sou pior que ninguém.
Mas não sou igual a ninguém. Deus.
Afinal a nossa linguagem não é mesmo nossa linguagem justamente por isso?
Pelo individualismo sacro e santo que nos foi concedido? Pelo nosso direito (e dever, atrevo-me)
de sermos uma impressão digital, uma íris, algo singular e incomparável?
(Oquei. Substituível. Mas mesmo assim inigualável.)
Mas alguma coisa aqui está errada.
Não é pelo fato de essa linguagem ser minha que ela não pode
ser compreendida. Preciso fazer algum tipo de reciclagem cognitiva.
Urgentemente.
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Porque, sabe, às vezes eu falo em línguas estranhas.
Nada a ver com maravilhas pentecostais (que eu não nego, ora).
Mas línguas estranhas a gente fala quando a gente fala, fala, fala e está tudo tão claro pra gente,
tudo tão perfeito. E a pessoa com quem a gente fala não entende.
A minha língua é a de paz. É a de respeito e confiança.
Não sou melhor do que ninguém, não sou pior que ninguém.
Mas não sou igual a ninguém. Deus.
Afinal a nossa linguagem não é mesmo nossa linguagem justamente por isso?
Pelo individualismo sacro e santo que nos foi concedido? Pelo nosso direito (e dever, atrevo-me)
de sermos uma impressão digital, uma íris, algo singular e incomparável?
(Oquei. Substituível. Mas mesmo assim inigualável.)
Mas alguma coisa aqui está errada.
Não é pelo fato de essa linguagem ser minha que ela não pode
ser compreendida. Preciso fazer algum tipo de reciclagem cognitiva.
Urgentemente.
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Pessoas que não falam me assustam.
Gargantas mudas me apavoram.
Silêncios me atordoam.
A falta de palavras é o excesso de carne morta
entalada na garganta.
Grite, por favor. Cuspa teu cadáver. Fiquemos juntos.
Obrigada.
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Gargantas mudas me apavoram.
Silêncios me atordoam.
A falta de palavras é o excesso de carne morta
entalada na garganta.
Grite, por favor. Cuspa teu cadáver. Fiquemos juntos.
Obrigada.
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Quarta-feira, Outubro 30, 2002
Queres me agredir? Levanta tua mão pra mim. Arranha-me, morde-me.
Meu corpo é forte, e posso me defender. Ou pelo menos tentar.
Mas não tenta me confundir. Não me desilude, não quebra tuas promessas, não te contradiz.
Disso eu não me defendo. Não sei. Não posso. Desculpa.
Minha alma não tem punhos. Ou tem, e estão atados. Todos eles.
Sou um turbilhão, e não aguento sentimentos tortos, palavras mal-ditas, duplos sentidos.
Não entendo. Me enredo. Paraliso. Saio correndo. Acovardo-me. É minha única maneira de me proteger.
Desculpa.
Ah, love, let us be true
To one another! for the world, which seems
To lie before us like a land of dreams,
So various, so beautiful, so new,
Has really neither joy, nor love, nor light,
Nor certitude, nor peace, nor help for pain;
And we are here as on a darkling plain
Swept with confused alarms of struggle and flight,
Where ignorant armies clash by night.
- Matthew Arnold, Dover Beach
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Meu corpo é forte, e posso me defender. Ou pelo menos tentar.
Mas não tenta me confundir. Não me desilude, não quebra tuas promessas, não te contradiz.
Disso eu não me defendo. Não sei. Não posso. Desculpa.
Minha alma não tem punhos. Ou tem, e estão atados. Todos eles.
Sou um turbilhão, e não aguento sentimentos tortos, palavras mal-ditas, duplos sentidos.
Não entendo. Me enredo. Paraliso. Saio correndo. Acovardo-me. É minha única maneira de me proteger.
Desculpa.
Ah, love, let us be true
To one another! for the world, which seems
To lie before us like a land of dreams,
So various, so beautiful, so new,
Has really neither joy, nor love, nor light,
Nor certitude, nor peace, nor help for pain;
And we are here as on a darkling plain
Swept with confused alarms of struggle and flight,
Where ignorant armies clash by night.
- Matthew Arnold, Dover Beach
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Ama-me novamente, mesmo que eu te pareça demasiadamente intensa, desconexa,
inexata, insensata, áspera demais, suave demais. Ama-me, pois quando
jogarmos nossas redes ao mar quaisquer adjetivos estarão submersos, e
engolidos pelos peixes, e enredados pelas águas, e enterrados, como tesouros
às avessas, e então seremos nós, dois, crus, nus, sem estilística, sem
léxico, sem sintaxe, sem nomes.
Tu me chamarás como só tu sabes, com o nome pelo qual tu me rebatizaste e
que só tu conheces, e abrirás minhas portas secretas, novamente, com a chave
que portas contigo.
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inexata, insensata, áspera demais, suave demais. Ama-me, pois quando
jogarmos nossas redes ao mar quaisquer adjetivos estarão submersos, e
engolidos pelos peixes, e enredados pelas águas, e enterrados, como tesouros
às avessas, e então seremos nós, dois, crus, nus, sem estilística, sem
léxico, sem sintaxe, sem nomes.
Tu me chamarás como só tu sabes, com o nome pelo qual tu me rebatizaste e
que só tu conheces, e abrirás minhas portas secretas, novamente, com a chave
que portas contigo.
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Ow
Uma dor que é gostosa ainda se chama dor?
Uma dor que é gostosa ainda se chama dor?
Enfim. Vamos tomar coragem.
Este é o primeiro capítulo do livro que está saindo do forno. Sim, já estou no meio dele, obrigada.
Registradinho na Biblioteca Nacional e afins.
Posto o primeiro capítulo. Quero opiniões. Opiniões, sim, porque este livro está empacado na minha garganta.
Pronto na cabeça e no coração e na alma, mas amalgamado em algum lugar entre a garganta e a mão direita. Não sei por quê.
Talvez falte um empurrão. Alguma coisa. Sinceridade, está bem? Afinal, é só o primeiro capítulo, aqui.
UM
O ESPELHO E A FOME
Meu velho espelho
Sorri e desfaz
A minha imagem
Que chega e me come
Olha-se no espelho. O que aconteceu desde a última vez que se olhou assim?
Para onde foram os anos que passaram por este rosto com tamanha pressa que
até deixaram marcas?
É, ela não tinha este rosto. Nunca teve. Na verdade, ainda não tem. Apesar
de tantos anos andando tão unidos, não vê conexão entre este rosto e si
própria. Apesar de terem passado tanto tempo juntos, ainda não são íntimos.
Talvez nem se conheçam.
Desde que se conhece por gente, seu espelho lhe faz a mesma pergunta: de
onde vêm estes olhos? Herança materna é que não são - os olhos-musgo de sua
mãe não têm antecedentes nem seguidores na família. Já o olhar de sua mãe,
esse sim. Suas duas irmãs têm traços do olhar-limo. A mais velha gruda o
olhar em tudo o que quer. Craca. A do meio escorrega o seu para longe de
tudo o que não quer. Peixe.
Do seu pai, definitivamente, seus olhos também não vêm. Seu pai tem dentro
dos olhos dois pedaços de céu, que, mais tarde, foram divididos em mais
dois. Céu nublado, para cá, pra sua irmã mais velha; céu sem nuvens, para
lá, pra sua irmã do meio.
Seus olhos, então, são alguma coisa entre musgo e céu. Depende da pessoa que
os vê. Na infância, sempre foram bem escuros. Aos dezenove anos amarelaram -
disso ela se lembra bem; sabe dia, hora e até no que pensava quando isso
aconteceu. Hoje, todos juram que são verdes. São lentes, ela responde,
porque para ela são mesmo. Alguém as colocou lá, enquanto ela dormia, em
alguma noite quente. Lentes. Olhos verdes. Ilusão de ótica.
Ainda não é hora de sair. Não tem coisa pior do que se estar pronto,
penteado, sem fome, sem sede, sem nada de interessante para ver na
televisão, sem uma revista que já não tenha sido lida pelo menos quatro
vezes, e ainda não ser a hora de sair. É muito melhor quando se tem que
correr atrás do tempo, quando se está sendo esperado por alguém, quando se
perde esse alguém porque ele não pôde esperar mais. Pelo menos, não há
parada, nem descanso. Não se pensa.
Pega um livro, então. Ted Hughes. Este não a esperou. Quando ela o conheceu,
ele já tinha ido embora. Mas, antes, lhe deixara um presente de aniversário.
Ela conheceu Ted Hughes um dia antes do seu aniversário. O porteiro do seu
prédio, que fala mais do que qualquer pessoa que ela conhece, lhe deu um
pacote, que ela já ia recusando, porque não estava esperando nada.
"Não, dona, não estou enganado,
não é pra senhora, mesmo. Ou melhor, é pra
senhora, sim, porque eu estou dando.
Na verdade, era pra mulher do 21, mudou
daqui faz 10 meses e não deixou endereço. Ela era professora de língua, e
vive chegando coisa pra ela lá do estrangeiro, tudo em inglês. Diz que é um
namorado dela que manda.
A senhora já ajudou meu filho no inglês, uma vez,
lembra? Então eu achei que a senhora ia gostar e resolvi que tudo o que
chegar agora no nome da dona do 21..."
... mas ela já jogou um obrigada no ar e entrou no elevador, perplexa. Era o
mesmo autor do qual seu professor de tradução tinha falado um dia antes, e
que ela não conhecia. O livro? Birthday Letters, Cartas de Aniversário, que
chegaram para serem lidas bem na véspera do seu. As coincidências que só
acontecem no começo de grandes paixões.
E cada poema daquele Hughes, cada verso, cada palavra não rimada entravam em
seus pulmões, se enroscavam em seus cabelos, aguavam a sua boca de tal forma
que mais parecia uma revolução dos sentidos. Como quando você corre demais e
toma consciência de um músculo - que nunca tinha imaginado que pudesse
existir, nem se lembra dele ter aparecido nas aulas de Biologia -porque ele
doeu. Como quando você come, dança, bebe, fala coisas demais em uma
festa -porque a festa é pelo seu aniversário.
Senta-se no chão, abre Hughes. Em que poema caiu? Naquele mesmo. Ela nem
precisaria ter tentado a sorte, é lógico que cairia naquele. Vida após a
morte. O único poema deste livro que, naquela noite, em que se sentou na
frente do seu computador sentindo uma fome indizível, querendo colocar na
língua, na sua língua brasileira, aquelas palavras tão perfeitas - para ver
que gosto tinham com outro tempero - , ela não traduziu porque lhe faltou
coragem. A história - Mãe se mata. O pai dá de comer ao bebê que, no
cadeirão, trai a mãe, abrindo a boca a cada colherada. - não descia em
português. Real demais. Não, obrigada, era só gula mesmo, e esse poema ela
não engolia. Ainda era muito grande para passar pela sua garganta.
E vêm os versos: "Eram os lobos que nos confortavam. (...) Os lobos nos
consolavam. (...) os lobos nos embalavam (...) cantando na floresta para
dois bebês (...)".
E estes versos a confortam, a consolam, a embalam, cantam
para ela. Mas isto é uma outra história.
Chegou a hora. Ela se levanta, e dá mais uma olhada no espelho. Ela não
mudou nada desde a última vez que se olhou. Continua indefinida. Sem herança
genética. Intraduzível, ela também.
Este é o primeiro capítulo do livro que está saindo do forno. Sim, já estou no meio dele, obrigada.
Registradinho na Biblioteca Nacional e afins.
Posto o primeiro capítulo. Quero opiniões. Opiniões, sim, porque este livro está empacado na minha garganta.
Pronto na cabeça e no coração e na alma, mas amalgamado em algum lugar entre a garganta e a mão direita. Não sei por quê.
Talvez falte um empurrão. Alguma coisa. Sinceridade, está bem? Afinal, é só o primeiro capítulo, aqui.
UM
O ESPELHO E A FOME
Meu velho espelho
Sorri e desfaz
A minha imagem
Que chega e me come
Olha-se no espelho. O que aconteceu desde a última vez que se olhou assim?
Para onde foram os anos que passaram por este rosto com tamanha pressa que
até deixaram marcas?
É, ela não tinha este rosto. Nunca teve. Na verdade, ainda não tem. Apesar
de tantos anos andando tão unidos, não vê conexão entre este rosto e si
própria. Apesar de terem passado tanto tempo juntos, ainda não são íntimos.
Talvez nem se conheçam.
Desde que se conhece por gente, seu espelho lhe faz a mesma pergunta: de
onde vêm estes olhos? Herança materna é que não são - os olhos-musgo de sua
mãe não têm antecedentes nem seguidores na família. Já o olhar de sua mãe,
esse sim. Suas duas irmãs têm traços do olhar-limo. A mais velha gruda o
olhar em tudo o que quer. Craca. A do meio escorrega o seu para longe de
tudo o que não quer. Peixe.
Do seu pai, definitivamente, seus olhos também não vêm. Seu pai tem dentro
dos olhos dois pedaços de céu, que, mais tarde, foram divididos em mais
dois. Céu nublado, para cá, pra sua irmã mais velha; céu sem nuvens, para
lá, pra sua irmã do meio.
Seus olhos, então, são alguma coisa entre musgo e céu. Depende da pessoa que
os vê. Na infância, sempre foram bem escuros. Aos dezenove anos amarelaram -
disso ela se lembra bem; sabe dia, hora e até no que pensava quando isso
aconteceu. Hoje, todos juram que são verdes. São lentes, ela responde,
porque para ela são mesmo. Alguém as colocou lá, enquanto ela dormia, em
alguma noite quente. Lentes. Olhos verdes. Ilusão de ótica.
Ainda não é hora de sair. Não tem coisa pior do que se estar pronto,
penteado, sem fome, sem sede, sem nada de interessante para ver na
televisão, sem uma revista que já não tenha sido lida pelo menos quatro
vezes, e ainda não ser a hora de sair. É muito melhor quando se tem que
correr atrás do tempo, quando se está sendo esperado por alguém, quando se
perde esse alguém porque ele não pôde esperar mais. Pelo menos, não há
parada, nem descanso. Não se pensa.
Pega um livro, então. Ted Hughes. Este não a esperou. Quando ela o conheceu,
ele já tinha ido embora. Mas, antes, lhe deixara um presente de aniversário.
Ela conheceu Ted Hughes um dia antes do seu aniversário. O porteiro do seu
prédio, que fala mais do que qualquer pessoa que ela conhece, lhe deu um
pacote, que ela já ia recusando, porque não estava esperando nada.
"Não, dona, não estou enganado,
não é pra senhora, mesmo. Ou melhor, é pra
senhora, sim, porque eu estou dando.
Na verdade, era pra mulher do 21, mudou
daqui faz 10 meses e não deixou endereço. Ela era professora de língua, e
vive chegando coisa pra ela lá do estrangeiro, tudo em inglês. Diz que é um
namorado dela que manda.
A senhora já ajudou meu filho no inglês, uma vez,
lembra? Então eu achei que a senhora ia gostar e resolvi que tudo o que
chegar agora no nome da dona do 21..."
... mas ela já jogou um obrigada no ar e entrou no elevador, perplexa. Era o
mesmo autor do qual seu professor de tradução tinha falado um dia antes, e
que ela não conhecia. O livro? Birthday Letters, Cartas de Aniversário, que
chegaram para serem lidas bem na véspera do seu. As coincidências que só
acontecem no começo de grandes paixões.
E cada poema daquele Hughes, cada verso, cada palavra não rimada entravam em
seus pulmões, se enroscavam em seus cabelos, aguavam a sua boca de tal forma
que mais parecia uma revolução dos sentidos. Como quando você corre demais e
toma consciência de um músculo - que nunca tinha imaginado que pudesse
existir, nem se lembra dele ter aparecido nas aulas de Biologia -porque ele
doeu. Como quando você come, dança, bebe, fala coisas demais em uma
festa -porque a festa é pelo seu aniversário.
Senta-se no chão, abre Hughes. Em que poema caiu? Naquele mesmo. Ela nem
precisaria ter tentado a sorte, é lógico que cairia naquele. Vida após a
morte. O único poema deste livro que, naquela noite, em que se sentou na
frente do seu computador sentindo uma fome indizível, querendo colocar na
língua, na sua língua brasileira, aquelas palavras tão perfeitas - para ver
que gosto tinham com outro tempero - , ela não traduziu porque lhe faltou
coragem. A história - Mãe se mata. O pai dá de comer ao bebê que, no
cadeirão, trai a mãe, abrindo a boca a cada colherada. - não descia em
português. Real demais. Não, obrigada, era só gula mesmo, e esse poema ela
não engolia. Ainda era muito grande para passar pela sua garganta.
E vêm os versos: "Eram os lobos que nos confortavam. (...) Os lobos nos
consolavam. (...) os lobos nos embalavam (...) cantando na floresta para
dois bebês (...)".
E estes versos a confortam, a consolam, a embalam, cantam
para ela. Mas isto é uma outra história.
Chegou a hora. Ela se levanta, e dá mais uma olhada no espelho. Ela não
mudou nada desde a última vez que se olhou. Continua indefinida. Sem herança
genética. Intraduzível, ela também.
DIAS
Eram dias felizes, estes
Em que cavalgávamos nossos corações selvagens
Ferindo nossas pernas com seus espinhos,
Sangrando rios de sal, acordando manhãs não raiadas
E dormindo noites mal sonhadas
Eram dias estranhos, estes
Dias sem frases inteiras, dias desconexos
Em que se lançavam ferozmente palavras ao céu
Para recebê-las de volta em forma de luz, cobertas de cor
Com os braços bem abertos
Foram dias, enfim, e não noites
Em que tudo foi humano até seu próprio limite
Em que nossas mãos deslizaram pelos mares
De mármore branco de escadas fugidias
Naufragando-nos, solenes, para dentro de nós mesmos.
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Eram dias felizes, estes
Em que cavalgávamos nossos corações selvagens
Ferindo nossas pernas com seus espinhos,
Sangrando rios de sal, acordando manhãs não raiadas
E dormindo noites mal sonhadas
Eram dias estranhos, estes
Dias sem frases inteiras, dias desconexos
Em que se lançavam ferozmente palavras ao céu
Para recebê-las de volta em forma de luz, cobertas de cor
Com os braços bem abertos
Foram dias, enfim, e não noites
Em que tudo foi humano até seu próprio limite
Em que nossas mãos deslizaram pelos mares
De mármore branco de escadas fugidias
Naufragando-nos, solenes, para dentro de nós mesmos.
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Então.
Lá embaixo na página, você pode ver um botãozinho escrito "My Guestbook".
Clique lá, escreva alguma coisa e faça uma garota feliz.
Seja doce, tá? Ou não. Vou gostar do mesmo jeito.
;-))
Lá embaixo na página, você pode ver um botãozinho escrito "My Guestbook".
Clique lá, escreva alguma coisa e faça uma garota feliz.
Seja doce, tá? Ou não. Vou gostar do mesmo jeito.
;-))
Terça-feira, Outubro 29, 2002
Devora-me ou decifro-te,
Hoje, pra sempre, agora.
Porque fragmentada em tua cama
(E apenas assim) sou completa.
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Hoje, pra sempre, agora.
Porque fragmentada em tua cama
(E apenas assim) sou completa.
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Meio sonho
Estou deitada em uma cama branca. Não suporto a fúria da tempestade que bate à minha janela, fechada. Chove, chove, chove mundos. Um pássaro amarelo se debate contra o vidro. Minhas vontades são lâminas opacas que se fincam no meu peito, de dentro pra fora. Olho para o teto, desvio meus olhos do amarelo da ave, no teto tudo roda, não sei se é o teto que roda, ou se é o ventilador que não pára. "Vem, minha vontade, então. Me dá tua mão, já me conheces, vem, debruça-te aqui, sobre meu ventre, conta quantos anos eu tenho, conta meus medos, meus porquês, reconhece meus alçapões, tudo escuro aqui, minha vontade, vem então iluminar, sopra esta poeira de meus cabelos."
E a janela se abre, e lá de fora entra o amarelo, o pássaro, as penas e a tempestade. E a tempestade inunda meu quarto, que já não é branco, mas amarelo, inteiro amarelo, feito de penas e de água. Eu fico lá dentro, com os olhos cerrados, com a porta cerrada, com a tempestade sem trégua, mas tudo é tão claro, tão absurdamente claro, nem uma nota de noite, embora seja madrugada.
Sento-me sobre as penas da cama amarela, de olhos fechados. E sinto o teu cheiro. Sinto o teu cheiro, e salivo. O pássaro dentro do quarto, o quarto dentro da casa, a casa dentro do mundo, o mundo dentro de mim, agora, dentro da minha boca que se fecha de vontade. Minha boca saliva, meu sexo saliva. Abro os olhos, você, na minha frente. E meu quarto já não é mais branco, nem amarelo, mas está encharcado de azul, de água quente, ondas, vagas, de uma quentura doce, de um vulcão quase aquiescente, não sei se a água é da minha alma ou se é dos teus olhos, o que no fundo não importa, porque dá na mesma. Minha alma azul, ali, nos teus olhos; os teus olhos azuis, aqui, dentro da minha alma, perenes, eternos, confusos, me devorando, me destruindo, me completando.
Abro minhas mãos pra você, em cada uma um presente. Na mão direita, uma fruta, carmim como o sangue. Na mão esquerda, meu coração, rubro como a fruta. Você lambe a fruta. Você morde meu coração. Você mastiga, você engole. Você sorri.
E eu me deito na cama, agora vermelha, vermelha, vermelha, rubra, carmim, carne, carne, carne. Só a vontade é opaca, lâmina opaca. O pássaro voa, vai embora, pela janela aberta. Você brinca de pássaro comigo, eu sou a tua janela. Você me abre. Você entra. E eu te fecho dentro de mim.
"Afora teus olhos, não há lâmina que brilhe."
***********************************************************************************************************************************************************
Estou deitada em uma cama branca. Não suporto a fúria da tempestade que bate à minha janela, fechada. Chove, chove, chove mundos. Um pássaro amarelo se debate contra o vidro. Minhas vontades são lâminas opacas que se fincam no meu peito, de dentro pra fora. Olho para o teto, desvio meus olhos do amarelo da ave, no teto tudo roda, não sei se é o teto que roda, ou se é o ventilador que não pára. "Vem, minha vontade, então. Me dá tua mão, já me conheces, vem, debruça-te aqui, sobre meu ventre, conta quantos anos eu tenho, conta meus medos, meus porquês, reconhece meus alçapões, tudo escuro aqui, minha vontade, vem então iluminar, sopra esta poeira de meus cabelos."
E a janela se abre, e lá de fora entra o amarelo, o pássaro, as penas e a tempestade. E a tempestade inunda meu quarto, que já não é branco, mas amarelo, inteiro amarelo, feito de penas e de água. Eu fico lá dentro, com os olhos cerrados, com a porta cerrada, com a tempestade sem trégua, mas tudo é tão claro, tão absurdamente claro, nem uma nota de noite, embora seja madrugada.
Sento-me sobre as penas da cama amarela, de olhos fechados. E sinto o teu cheiro. Sinto o teu cheiro, e salivo. O pássaro dentro do quarto, o quarto dentro da casa, a casa dentro do mundo, o mundo dentro de mim, agora, dentro da minha boca que se fecha de vontade. Minha boca saliva, meu sexo saliva. Abro os olhos, você, na minha frente. E meu quarto já não é mais branco, nem amarelo, mas está encharcado de azul, de água quente, ondas, vagas, de uma quentura doce, de um vulcão quase aquiescente, não sei se a água é da minha alma ou se é dos teus olhos, o que no fundo não importa, porque dá na mesma. Minha alma azul, ali, nos teus olhos; os teus olhos azuis, aqui, dentro da minha alma, perenes, eternos, confusos, me devorando, me destruindo, me completando.
Abro minhas mãos pra você, em cada uma um presente. Na mão direita, uma fruta, carmim como o sangue. Na mão esquerda, meu coração, rubro como a fruta. Você lambe a fruta. Você morde meu coração. Você mastiga, você engole. Você sorri.
E eu me deito na cama, agora vermelha, vermelha, vermelha, rubra, carmim, carne, carne, carne. Só a vontade é opaca, lâmina opaca. O pássaro voa, vai embora, pela janela aberta. Você brinca de pássaro comigo, eu sou a tua janela. Você me abre. Você entra. E eu te fecho dentro de mim.
"Afora teus olhos, não há lâmina que brilhe."
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I wanna be the one to walk in the sun...
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Ow, I´m back.
Espero não sumir de novo, pelo menos por enquanto.
Enquanto não sumir de mim mesma, como tenho feito tanto.
Ao contrário do que dizia Mário Quintana, eu não passarinho, não.
Eu avião.
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"Descompensada."
Esse é o diagnóstico, segundo o médico.
"Descompensada" é engraçado. Achei bem engraçado. Até me sentir realmente descompensada.
Aí não é engraçado, não.
Às vezes as palavras podem mesmo ser bem engraçadas. Até você passar pelo que elas significam.
Ou o contrário. Às vezes as palavras também são simples demais pro tanto que elas significam.
Palavras não valem muita coisa. A gente quer sempre crer que sim, porque é fácil ouvir. E prático, em certo sentido. E alivia, e é gostoso, e é como um brinquedo com o qual jogar enquanto o real não vem. Datas, palavras. Promessas.
Tudo isso é alívio. E é alento. E é sonho.
Mas nada disso é feito de olhares ou de carne ou de tum-tuns.
Esses sim são importantes. E ficam. E valem. E curam.
O resto é paliativo.
